Carta no mar 

Por gabriel m. barros

Janaina, 

​Vi com expectativa e assombro no dia 18 de outubro O corpo material e imaterial em suas borderlines, durante sua residência no Instituto Capobianco. Foi ali que conheci de perto seu trabalho, que por algumas vezes me foram ventilados por outras pessoas. Demorei a lhe escrever por demandas várias, pois mesmo alguém tendo fugido na neblina (impossível escapar desse hit contemporâneo nosso), ainda nem tudo está reorganizado e os tempos ainda são confusos e cada vez mais apressados.

​O que tento fazer é o que se convencionou denominar como crítica, mesmo eu não sabendo se o que faço é isso. Em todo caso, se crítica é uma espécie de reverberação da peça, um diálogo com ela (assim é que tenho tentado fazer), então, queria usar esse espaço duma outra forma e estabelecer uma conversa contigo, daí esse tom meio de carta, meio de quem envia notícias, partilha comentários como se você soubesse do contexto de antemão, que obviamente sabe, já que é a sua peça. Deixo essa carta pública para outros virem participar também, se assim o quiserem, mesmo que eu não especifique muitas coisas do espetáculo, ou as deixe subentendidas. Em verdade, o que procuro fazer aqui é mostrar como os arrepios vindos do palco encontraram eco em inquietações que eu já lidava e que de alguma forma se intensificaram, criaram outras e fizeram novas urgências aparecerem. 

​Penso que as peças ficam como reminiscências em nós, como poeira, vestígio, fiapos mesmo, e que ora se fundem já numa paisagem mais ampla de quem somos, ora ficam latentes e de fora chamando a atenção, que pedem que voltemos e a analisemos com maior vagar ou que escapemos disso que fica nos assombrando. Creio, que toda latência é um pedido que se volte olhe escute sinta. Tento, mesmo ciente que algumas só vou tangenciar, passar por elas em atropelo. Perdão.

​O som, o ruído, tem um lugar forte na encenação e queria começar por aí: Em um país de tradição cristã (voltarei a isso algumas vezes por ter sido minha base de criação e, em algum aspecto, de cosmovisão), a ideia de que o mundo começa com um som, com uma palavra sendo proferida, e não qualquer palavra, mas um verbo imperativo, uma ordem, bom, creio que já está dado como chegamos onde estamos. O universo principiando por uma ordem, uma hierarquia no primeiro movimento. 

​A peça também trata da morte, e do som findo, do que se ouve por último antes de morrer, como o corpo capta isso (ele o mantém?). De alguma forma me lembrei de como filmes e várias histórias de um modo geral tentam captar como alguém prestes a morrer tenta transmitir suas últimas palavras. Nesse caso, mais do que ouvir um som, estamos tentando produzir. Maneira de tentar dar a volta por cima e deixar seu último registro? Ou maneira humana de ser? Não estou aqui, de alguma forma produzindo, mesmo que a leitura seja silenciosa, produzindo sons na cabeça de quem lê? Mais do que produzir imagens, no fundo, não estamos todos tentando criar sons que sejam associados a nós? 

Entre o início, que vem no som do choro de uma criança e o fim, essas últimas palavras, tem um meio e a peça trata desse emaranhado que é o meio, mas de algo muito inquietante que são as experiências de quase-morte, de lidar com a ceifeira e sobreviver a ela. De pronto, lembrei do Fitzgerald, que Deleuze apresenta na Lógica do sentido, e a frase: “Evidentemente, toda vida é um processo de demolição”. Uso o Fitzgerald e também Deleuze pra assinalar a profundidade das reflexões do próprio espetáculo e das várias conversas que surgem ali, sobretudo com Bataille. O quanto se lê pra se produzir uma ideia, mesmo que as coisas permaneçam ruindo. 

Queria também conjecturar sobre os sons, essa ideia de repetição, de como os sons se repetem (termo que tem me visitado bastante), são os mesmos, voltam aos mesmos acordes (aqui já mais alinhado a teoria musical), contudo não tenho competência para fazê-lo, por isso o lanço aqui.E de repetição em repetição também temos a história e a filosofia que olham para esse fenômeno, mas também não o explicam de todo. Eterno retorno. 

Volto aos cristãos rapidamente pra pensar a morte e tentar ir um pouco além: no que se convencionou chamar de igreja primitiva, o que estava dado ali é que eram contra a lei romana e que, por isso, seriam assassinados, sobretudo pela difusão de outros ideias. Os primeiros cristãos eram mártires e morriam das formas mais atrozes possíveis. (Curioso como agora são produtores de mortes atrozes, mas enfim). E um dos principais nomes desse ideário sinaliza em dado momento que “o morrer é lucro”. Dessa ideia da morte como lucro, quase que reencontrada em Bataille em que a alegria é princípio de tristeza, e o choro princípio de euforia (algo assim aparece perto do fim da peça, se assimilei coerentemente), e no contexto eleitoral que estávamos, me veio muito forte a reflexão sobre “alegria da perda”, ou algo nesse sentido, do quanto insistentemente perdemos, e mais insistentemente nos reerguemos, prosseguimos, avançamos. Corpo em decomposição que insiste em se recriar, em fazer festa em cima dos lutos, em sapatear sobre as cinzas. 

O que me leva também a ideia-questão de que as experiências de quase-morte não seriam, assim, experiências de novo-nascimento, de renascimento, de redescoberta, de perder algo para que outro o nasça ali? Ver o material e o imaterial em suas borderlines me pareceu essa redescoberta, mesmo que gire em tornos de questões repetidas (voltei a repetição, tá vendo?). 

Por fim, ia perguntar se tem sentido, mas recordei de algo que o texto de Bataille toca e que já não lembro direito, nem lembro ao certo do que tem se tornado a sala de ensaio para ti, Janaina, porém rememoro de improviso que é algo que gira em torno de: sair do entender para o sentir, do sentir para o sinestésico. Talvez, o que escrevi seja tentando capturar e também ocasionar algo que a peça suscitou em mim: quase que um corpo na água (um objeto talvez), que vai se desmanchando até virar parte daquilo. Talvez uma carta no mar, não na garrafa, mas direto no mar, a folha se molhando, se fragmentando, sendo absorvida até desaparecer. O que não sei ainda é se a carta no mar se espatifando e virando o próprio mar pode ser a peça dentro de mim ou eu dentro da peça. Tenho achado que a criação cênica é quase esse oceano que engole e que, como mencionado pela bombeira, não se deve lutar contra, só torcer pra ele te jogar de volta na superfície, ou ir junto e se decompor. 

Como boa carta, me despeço por aqui, não sem antes mencionar da beleza que é o próprio fim do espetáculo com aquele áudio do seu filho resgatando um momento inquietante. Certamente essas são cenas que voltam, mas a maneira que ele a apresenta, e no contexto da própria peça, voltam tão poeticamente, que mostra ser possível voltar aos traumas e reintroduzi-los em algo maior. 

Obrigado e espero que essa carta lhe encontre bem. Até uma próxima, na certeza que haverá.